Desaparecidos

"Están en algún sitio / concertados

desconcertados / sordos

buscándose / buscándonos

bloqueados por los signos y las dudas

contemplando las verjas de las plazas

los timbres de las puertas / las viejas azoteas

ordenando sus sueños sus olvidos

quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza

si ya se fueron o si no

si son pancartas o temblores

sobrevivientes o responsos

ven pasar árboles y pájaros

e ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer

hace tres cinco siete ceremonias

a desaparecer como sin sangre

como sin rostro y sin motivo

vieron por la ventana de su ausencia

lo que quedaba atrás / ese andamiaje

de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer

como el oasis en los espejismos

a desaparecer sin últimas palabras

tenían en sus manos los trocitos

de cosas que querían

están en algún sitio / nube o tumba

están en algún sitio / estoy seguro

allá en el sur del alma

es posible que hayan extraviado la brújula

y hoy vaguen preguntando preguntando

dónde carajo queda el buen amor

porque vienen del odio"

M. Benedetti

Extraviado

Por primera vez en la vida, tuvo miedo de mirarse en el espejo.
El temor al reflejo gris, a la bestia verde, a la hipocresía indiferente.
Se vio y no se reconoció; lloró.
Un nudo en la boca del estómago, un nudo en el pecho, uno en la garganta, en los riñones y en la cabeza. Un nudo más en los tobillos; cae, y un nudo en el corazón. Cinco minutos después, se vuelve todo un solo nudo que se aprieta cuando respira y se retuerce, aún más, cuando late en intento mediocre por permanecer. Agonizante.

Y ahí va, deambulando por inercia entre la ficción y el terror; esquivando a la muerte y soplándole el humo en la cara…

Hoy no tengo palabra, hoy soy un mentiroso;

Nada que pueda decir o hacer cambiaría las cosas.

Tú esperas un arrebato de emoción; esperas esa demostración de ganas que de pauta de verdad.

No existe…

Nada existe.

Lo único que veo es un torbellino arrastrarse de un lado a otro de la casa;

Alguien mira mientras se imagina como matar para olvidar.

Es inútil querer explicar, aclarar o resanar;

Me importan un pito, la sinceridad y la mentira,

Las veo igualmente insensibles y sujetas a un mundo que existe y se rige dentro de cada persona.

Si me preguntan, tal y como me lo han preguntado, diría:

Sí.

No puedo luchar contra el motor hostigador que busca aclarar y entender para poder creer.

No puedo dejar cantar a mi corazón porque siente que hay muchas orejas encimadas.

Se me vuelan ya las ganas de querer ser, y me dejo transformar en gárgola de edificio gótico, sólo para ser criticada desde abajo; sólo para ser alcanzada por quien camine por la cornisa junto a las aves.

Crees en la vida? – preguntó la estrella -

Muérete!,

Crees en el amor? – Preguntó el corazón-

Ódiate!

Y así vienen y van… perdidos en una caja de cartón sin fondo,

Mojada y encintada con canela.

(Léase “frágil”)